EL CRIMEN FUE EN GRANADA

Justamente cuando escribo estas líneas, la España oficial celebra muchos -¡tantos!- años de insurrección cumplida. En este momento, en Madrid, el Caudillo vestido de oro y azul, rodeado por la guardia mora, junto al embajador norteamericano, al de Inglaterra y a varios más, pasa revista a las tropas. Unas tropas compuestas en su mayoría, de muchachos que no conocieron aquella guerra.

Yo sí la conocí. ¡Un millón de españoles muertos! ¡Un millón de exilados! Parecería que jamás se borraría de la conciencia humana esa espina sangrante. Sin embargo, los muchachos que ahora desfilan frente a la guardia mora, ignoran tal vez la verdad de esa historia tremenda.

Todo empezó para mí la noche del 19 de julio de 1936. Un chileno simpático y aventurero, llamado Bobby Deglané, era empresario de catch-as-can en el gran circo Price de Madrid. Le manifesté mis reservas sobre la seriedad de ese «deporte», y él me convenció de que fuera al circo, junto con García Lorca, a verificar la autenticidad del espectáculo. Convencí a Federico y quedamos en encontrarnos allí a una hora convenida. Pasaríamos el rato viendo las truculencias del Troglodita Enmascarado, del Estrangulador Abisinio y del Orangután Siniestro.

Federico faltó a la cita. Ya iba camino de su muerte. Ya nunca más nos vimos. Su cita era con otros estranguladores. Y de ese modo la guerra de España, que cambió mi poesía, comenzó para mí con la desaparición de un poeta.

¡Qué poeta! Nunca he visto reunidos como en él la gracia y el genio, el corazón alado y la cascada cristalina. Federico García Lorca era el duende derrochador, la alegría centrífuga que recogía en su seno e irradiaba como un planeta la felicidad de vivir. Ingenuo y comediante, cósmico y provinciano, músico singular, espléndido mimo, espantadizo y supersticioso, radiante y gentil, era una especie de resumen de las edades de España, del florecimiento popular; un producto arágibo-andaluz que iluminaba y perfumaba como un jazminero toda la escena de aquella España, ¡ay de mi!, desaparecida.

A mí me seducía el gran poder metafórico de García Lorca y me interesaba todo cuanto escribía. Por su parte, él me pedía a veces que le leyera mis últimos poemas y, a media lectura, me interrumpía a voces: « ¡No sigas, no sigas, que me influencias!»

En el teatro y en el silencio, en la multitud y en el decoro, era un multiplicador de la hermosura. Nunca vi un tipo con tanta magia en las manos, nunca tuve un hermano más alegre. Reía, cantaba, musicaba, saltaba, inventaba, chisporroteaba. Pobrecillo, tenía todos los dones del mundo y así como fue un trabajador de oro, un abejón colmenar de la gran poesía, era un manirroto de su ingenio.

-Escucha me decía, tomándome de un brazo-, ¿ves esa ventana?, ¿no la hallas chorpatélica?
-¿Y que significa chorpatélico?
-Yo tampoco lo se, pero hay que darse cuenta de lo que es o no es chorpatélico. De otra manera uno está perdido. ¡Mira ese perro, qué chorpatélico es!

O me contaba que en un colegio de niños de corta edad, en Granada, le invitaron a una conmemoración del Quijote, y que cuando llegó a las aulas, todos los niños cantaron bajo la dirección de la directora:

Siempre siempre será celebrado
desde el uno hasta el otro confín
este libro que fue comentado
por don F. Rodríguez Marín.

Una vez dicté yo una conferencia sobre García Lorca, años después de su muerte, y uno del público me preguntó:

-¿Por qué dice usted en la «Oda a Federico» que por él «pintan de azul los hospitales»?

-Mire, compañero -le respondí-, hacerle preguntas de ese tipo a un poeta es como preguntarle la edad a las mujeres. La poesía no es una materia estática, sino una corriente fluida que muchas veces se escapa de las manos del propio creador. Su materia prima está hecha de elementos que son y al mismo tiempo no son, de cosas existentes e inexistentes. De todos modos, trataré de responderle con sinceridad. Para mí el color azul es el más bello de los colores. Tiene la implicación del espacio humano, como la bóveda celeste, hacia la libertad y la alegría. La presencia de Federico, su magia personal, imponían una atmósfera de júbilo a su alrededor. Mi verso probablemente quiere decir que incluso los hospitales, incluso la tristeza de los hospitales, podían transformarse bajo el hechizo de su influencia y verse convertidos de pronto en bellos edificios azules.

Federico tuvo un preconocimiento de su muerte. Una vez que volvía de una gira teatral me llamó para contarme un suceso muy extraño. Con los artistas de «La Barraca» había llegado a un lejanísimo pueblo de Castilla y acamparon en los aledaños. Fatigado por las preocupaciones del viaje, Federico no dormía. Al amanecer se levantó y salió a vagar solo por los alrededores. Hacía frío, ese frío de cuchillo que Castilla tiene reservado al viajero, al intruso. La niebla se desprendía en masas blancas y todo lo convertía a su dimensión fantasmagórica.

Una gran verja de fierro oxidado. Estatuas y columnas rotas, caídas entre la hojarasca. En la puerta de un viejo dominio se detuvo. Era la entrada al extenso parque de una finca feudal. El abandono, la hora y el frío hacían la soledad más penetrante. Federico se sintió de pronto agobiado por lo que saldría de aquel amanecer, por algo confuso que allí tenía que suceder. Se sentó en un capitel caído.

Un cordero pequeñito llegó a ramonear las yerbas entre las ruinas y su aparición era como un pequeño ángel de niebla que humanizaba de pronto la Soledad, cayendo como un pétalo de ternura sobre la soledad del paraje. El poeta se sintió acompañado.

De pronto, una piara de cerdos entró también al recinto. Eran cuatro o cinco bestias oscuras, cerdos negros semisalvajes con hambre cerril y pezuñas de piedra.

Federico presenció entonces una escena de espanto. Los cerdos se echaron sobre el cordero y junto al horror del poeta lo despedazaron y devoraron.

Esta escena de sangre y soledad hizo que Federico ordenara a su teatro ambulante continuar inmediatamente el camino.

Transido de horror todavía, tres meses antes de la guerra civil, Federico me contaba esta historia terrible.

Yo vi después, con mayor y mayor claridad, que aquel suceso fue la representación anticipada de su muerte, la premonición de su increíble tragedia.

Federico García Lorca no fue fusilado; fue asesinado. Naturalmente, nadie podía pensar que le matarían alguna vez. De todos los poetas de España era el más amado, el más querido, y el más semejante a un niño por su maravillosa alegría. ¿Quién pudiera creer que hubiera sobre la obre su tierra, monstruos capaces de un crimen tierra, y tan inexplicable?

La incidencia de aquel crimen fue para mí la más dolorosa de una larga lucha. Siempre fue España un campo de gladiadores; una tierra con mucha sangre. La plaza de toros, con su sacrificio y su elegancia cruel, repite, engalanada de farándula, el antiguo combate mortal entre la sombra y la luz.

La Inquisición encarcela a fray Luis de León; Quevedo padece en su calabozo; Colón camina con grillos en los pies. Y el gran espectáculo fue el osario en El Escorial, como ahora lo es el Monumento a los Caídos, con una cruz sobre un millón de muertos y sobre incontables y oscuras prisiones.

Pablo Neruda
Confieso que he vivido

MIGUEL HERNÁNDEZ

No permanecí mucho tiempo en el consulado de Buenos Aires. Al comenzar 1934 fui trasladado con el mismo cargo a Barcelona. Don Tullo Maqueira era mi jefe, es decir, cónsul general de Chile en España. Fue, por cierto, el más cumplido funcionario del servicio consular chileno que he conocido. Un hombre muy severo, con fama de huraño, que conmigo fue extraordinariamente bondadoso, comprensivo y cordial.

Descubrió rápidamente don Tulio Maqueira que yo restaba y multiplicaba con grandes tropiezos, y que no sabía dividir (nunca he podido aprenderlo). Entonces me dijo:

-Pablo, usted debe vivir en Madrid. Allá está la poesía. Aquí en Barcelona están esas terribles multiplicaciones y divisiones que no lo quieren a usted. Yo me basto para eso.

Al llegar a Madrid, convertido de la noche a la mañana y por arte de birlibirloque en cónsul chileno en la capital de España, conocí a todos los amigos de García Lorca y de Alberti. Eran muchos. A los pocos días yo era uno más entre los poetas españoles. Naturalmente que españoles y americanos somos diferentes. Diferencia que se lleva siempre con orgullo o con error por unos o por otros.

Los españoles de mi generación eran más fraternales, más solidarios y más alegres que mis compañeros de América Latina. Comprobé al mismo tiempo que nosotros éramos más universales, más metidos en otros lenguajes y otras culturas. Eran muy pocos entre ellos los que hablaban otro idioma fuera del castellano. Cuando vinieron Desnos y Crevel a Madrid, tuve yo que servirles de intérprete para que se entendieran con los escritores españoles.

Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía.

Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Vivía y escribía en mi casa. Mi poesía americana, con otros horizontes y llanuras, lo impresionó y lo fue cambiando.

Me contaba cuentos terrestres de animales y pájaros. Era ese escritor salido de la naturaleza como una piedra intacta, con virginidad selvática y arrolladora fuerza vital. Me narraba cuán impresionante era poner los oídos sobre el vientre de las cabras dormidas. Así se escuchaba el ruido de la leche que llegaba a las ubres, el rumor secreto que nadie ha podido escuchar sino aquel poeta de cabras.

Otras veces me hablaba del canto de los ruiseñores. El Levante español, de donde provenía, estaba cargado de naranjos en flor y de ruiseñores. Como en mi país no existe ese pájaro ese sublime cantor, el loco de Miguel quería darme la más viva expresión plástica de su poderío. Se encaramaba a un árbol de la calle y, desde las más altas ramas, silbaba o trinaba como sus amados pájaros natales.

Como no tenía de qué vivir le busqué un trabajo. Era duro encontrar trabajo para un poeta en España. Por fin un vizconde, alto funcionario del Ministerio de Relaciones, se interesó por el caso y me respondió que sí, que estaba de acuerdo, que había leído los versos de Miguel, que lo admiraba, y que éste indicara qué puesto deseaba para extenderle el nombramiento. Alborozado dije al poeta:

-Miguel Hernández, al fin tienes un destino. El vizconde te coloca. Serás un alto empleado. Dime qué trabajo deseas ejecutar para que decreten tu nombramiento.

Miguel se quedó pensativo. Su cara de grandes arrugas prematuras se cubrió con un velo de cavilaciones. Pasaron las horas y sólo por la tarde me contestó. Con ojos brillantes del que ha encontrado la solución de su vida, me dijo:

-¿No podría el vizconde encomendarme un rebaño de cabras por aquí cerca de Madrid?

El recuerdo de Miguel Hernández no puede escapárseme de las raíces del corazón. El canto de los ruiseñores levantinos, sus torres de sonido erigidas entre la oscuridad y los azahares, eran para él presencia obsesiva, y eran parte del material de su sangre, de su poesía terrenal y silvestre en la que se juntaban todos los excesos del color, del perfume y de la voz del Levante español, con la abundancia y la fragancia de una poderosa y masculina juventud.

Su rostro era el rostro de España. Cortado por la luz arrugado como una sementera, con algo rotundo de pan y de tierra. Sus ojos quemantes, ardiendo dentro de esa superficie quemada y endurecida al viento, eran dos rayos de fuerza y de ternura.

Los elementos mismos de la poesía los vi salir de sus palabras, pero alterados ahora por una nueva magnitud, por un resplandor salvaje, por el milagro de la sangre vieja transformada en un hijo. En mis años de poeta, y de poeta errante, puedo afirmar que la vida no me ha dado contemplar un fenómeno igual de vocación y de eléctrica sabiduría verbal.

Pablo Neruda
Confieso que he vivido

MEMORIA DE TRÁNSITO

Herido de amor huido

F. García Lorca

Abril, porque siento, creo,
pon calma en los ojos míos,
¿los montes, mares y ríos,
qué son sino devaneo?;
mirando la nieve veo
memoria de tu hermosura,
y cuando vi en su blancura
tu inmediata eternidad,
¿fuiste si no claridad,
temblor, paciencia y dulzura?

Tu leve paso indolente
deja en mis ojos su aroma,
los ojos en donde toma
revelación permanente;
bienaventuradamente
nacieron para el olvido,
tu piel de asombro encendido,
tus ojos de limpio viento,
y esta ternura que siento
«herido de amor huido».

Los sitios donde has estado
en la memoria los llevo
sólo para ver de nuevo
el rastro que allí has dejado;
la tierra que tú has pisado
vuelvo a pisar; nada soy
más que este sueño en que voy
desde tu ausencia a la nada.
me hizo vivir tu mirada:
fiel al tránsito aquí estoy.

http://www.poesia-inter.net/lrmemori.htm

TEATRO Y ESCUELA SE DARAN LA MANO EN EL PRIMER CERTAMEN DE TEATRO ESCOLAR “HERMENEGILDO LANZ”

Salobreña - ACTUALIDAD - PROVINCIAL
Teatro y escuela se darán la mano en el Primer Certamen de Teatro Escolar “Hermenegildo Lanz”

Viernes,9 de abril

Del 11 al 17 de abril en el teatro Pablo Neruda de Peligros siete grupos de teatro escolar de primaria y secundaria homenajean la figura de Lanz, uno de los más modernos y singulares escenógrafos de España

El Área de Cultura y Juventud de la Diputación de Granada junto a la Delegación Provincial de Educación de la Junta de Andalucía y el Ayuntamiento de Peligros, ponen en marcha entre el 11 y el 17 de abril en el teatro Pablo Neruda de Peligros el Primer Certamen de Teatro Escolar “Hermenegildo Lanz”, una iniciativa en la que el teatro y la escuela se darán la mano en un espacio abierto a todo el alumnado de primaria y secundaria de la provincia.

Durante esta primera edición siete grupos de teatro escolar rendirán homenaje a una figura señera, e injustamente silenciada, de la cultura granadina de la primera mitad del siglo XX, como fue Hermenegildo Lanz.

Tal y como ha explicado la diputada de cultura Mª Asunción Pérez Cotarelo “con proyectos como este, desde el Área de cultura estamos creando aficionados a la cultura y al teatro desde unas edades tempranas en las que las instituciones podemos hacer mucho de cara al futuro”

Según el concejal de cultura de Peligros, José María Ruíz Rodríguez, “Queremos darle continuidad a la labor educativa que inició Lanz .Esta iniciativa nace bebiendo de las mismas fuentes de las bebieron el espíritu educativo de la Segunda República, las Misiones Pedagógicas o el proyecto de Modernizacióna través de la educación que se vio frustrado y en la que participaron junto a Hermenegildo Lanz personajes relevantes como Garcia Lorca o Manuel de Falla”

Por su parte el nieto de Hermenegildo Lanz, Enrique Lanz, ha querido agradecer la actividad teatral que se está llevando a cabo en el teatro de Peligros y “que os hayáis acordado de mi abuelo porque siento que tanto esfuerzo, sacrificio y sinsabores de mi abuelo están teniendo una continuidad con iniciativas como esta”

En el Certamen participarán cinco grupos de primaria y dos de secundaria junto a dos grupos invitados. Los colegios de primaria son el Colegio de primaria Ave María San Isidro de Granada con la “Tragicomedia de Don Cristobal y la Seña Rosita”, el CEIP Genil de Granada con “Ferdinando el toro”, el CEIP “Alfaguarilla” de Alfacar con la obra“El gato con botas”, el Colegio Cristo de la Yedra de Granada con “Mi amigo Frend habla rarito” y CEIP “Gloria Fuertes” de Peligros “Blancanieves”

También participarán el Instituto de Enseñanza Secundaria “Hermenegildo Lanz” de Granada “El sueño de una noche de verano” y el IES “Beatriz Galindo, la Latina” de Motril) “El sueño de una noche de verano”
Como grupos invitados actuarán el IES “Sierra Magina” de Mancha Real de Jaén con la obra “Damiselas en apuros” y el Colegio Maravillas de Benalmadena, Málaga con “El Banquete de Agatona”

La inauguración del Certamen tendrá lugar el domingo 11 de abril a las 19h con la representación de “Pedro y el Lobo” a cargo de la compañía “Etcétera” bajo la dirección de Enrique Lanz, nieto de Hermenegildo Lanz. La clausura será el sábado 17 a las 20h y correrá a cargo de la compañía Kaos Producciones con la representación de la obra “Fase Rem”

Paralelamente entre el 10 y el 25 de abril el vestíbulo del Teatro Pablo Neruda acogerá la exposición “Marionetas”cedidas por Escuela de Arte de Granada.

Además el martes 13 a las 9h, Juan Mata pronunciará la conferencia“ La figura de Hermenegildo Lanz” en el IES Clara Campoamor.

La creatividad que encierra el arte teatral hará posible que el alumnado aficionado al teatro, recluido en la intimidad del aula, despreocupado del aplauso del público se vea inmerso en una vivencia única y de un alto valor pedagógico.

Se abre así una doble vía, una doble puerta a una fantástica aventura circular: ¿iniciarse en el mundo teatral estudiando o estudiar mientras se hace teatro? Cualquiera de los dos caminos nos llevará inevitablemente al siguiente. ¡Pasen y vean!
http://salobrena.portaldetuciudad.com/es-es/noticias/teatro-y-escuela-se-daran-la-mano-en-el-primer-certamen-de-teatro-escolar-hermenegildo-lanz-salobrena-006_1_2_80068_42.html

UN LIBRO TE ESPERA. BÚSCALO

Había una vez
un barquito chiquitito,
que no sabía,
que no podía
navegar.
Pasaron un, dos, tres,
cuatro, cinco, seis semanas,
y aquel barquito,
y aquel barquito
navegó.
Se aprende a jugar antes que a leer. Y a cantar. Los niños de mi tierra entonábamos esta
canción cuando aún ninguno sabíamos leer. Nos juntábamos en corro en la calle y,
disputándonos las voces con los grillos del verano, cantábamos una y otra vez la impotencia
del barquito que no sabía navegar.
A veces fabricábamos barquitos de papel y los poníamos en los charcos y los barquitos se
hundían sin conseguir alcanzar ninguna costa.
Yo también era un barco pequeño fondeado en las calles de mi barrio. Pasaba las tardes en
una azotea mirando ocultarse el sol por el poniente, y barruntaba a lo lejos -no sabía aún si a
lo lejos del espacio o a lo lejos del corazón- un mundo maravilloso que se extendía más allá
de donde alcanzaba mi vista.
Detrás de unas cajas, en un armario de mi casa, también había un libro chiquito que no podía
navegar porque nadie lo leía. Cuántas veces pasé por su vera sin darme cuenta de su
existencia. El barco de papel, atascado en el barro; el libro solitario, oculto en el estante tras
las cajas de cartón.
Un día, mi mano, buscando algo, tocó el lomo del libro. Si yo fuese libro lo contaría así: “Un
día la mano de un niño rozó mi cubierta y yo sentí que desplegaba mis velas y comenzaba a
navegar”.
¡Qué sorpresa cuando por fin mis ojos tuvieron enfrente aquel objeto! Era un pequeño libro de
pastas rojas y filigranas doradas. Lo abrí expectante como quien encuentra un cofre y ansía
saber su contenido. Y no fue para menos. Nada más empezar a leer comprendí que la
aventura estaba servida: la valentía del protagonista, los personajes bondadosos, los
malvados, las ilustraciones con frases a pie de página que miraba una y otra vez, el peligro,
las sorpresas…, todo, me transportó a un mundo apasionante y desconocido.
De esa manera descubrí que más allá de mi casa había un río, y que tras el río había un mar
y que en el mar, esperando zarpar, un barco. El primero al que subí se llamaba La
Hispaniola, pero lo mismo hubiese dado que se llamase Nautilus, Rocinante, la nave
de Simbad, la barcaza de Huckleberry, ….todos ellos, por más que pase el tiempo, estarán
siempre a la espera de que los ojos de un niño desplieguen sus velas y lo hagan zarpar.
Así que…no esperes más, alarga tu mano, toma un libro, ábrelo, lee: descubrirás, igual que
en la canción de mi infancia, que no hay barco, por pequeño que sea, que en poco tiempo no
aprenda a navegar.
Eliacer Cansin

JUEGO POPULAR Recotín recotán

Recotín, recotán
de la vera, vera va
el palacio en la cocina
¿cuántos dedos tienes encima?

...........................
Si hubieras dicho......
no tendrías que penar
recotín recotán
de la vera vera va
....................

http://www.youtube.com/user/ALFAGUARILLACEIP#p/u/4/Y7bR1nEOquw